Как остатки души… Умер Глеб Горбовский

26 февраля в Санкт-Петербурге на 88 году жизни скончался выдающийся русский поэт, лауреат Государственной премии РСФСР имени М. Горького, Пушкинской премии, Царскосельской художественной премии и премии «Золотое перо», академик Академии российской словесности Глеб Горбовский.

Глеб Горбовский родился 4 октября 1931 года в ленинградской семье учителей русского языка и литературы. Учился в ремесленном училище и Ленинградском полиграфическом техникуме. После войны успел побывать в колонии для несовершеннолетних, затем три года служил в стройбате.

Стихи начал писать в 16 лет, первые из них были опубликованы в газете «Сталинская правда». Дебютная книга стихов «Поиски тепла» вышла из печати в 1960 году.

Всего на сегодняшний день издано более 30 поэтических сборников Горбовского, пять книг с повестями, сборники очерков и мемуаров «Остывшие следы. Записки литератора» и «Апостолы трезвости. Исповедь алкоголика». Собрание сочинений писателя в 7 томах издано в 2003-2013 годах издательством «Историческая иллюстрация».

В 1978 году Горбовский написал либретто к оперетте Станислава Пожлакова «Гори, гори, моя звезда». Также на стихи поэта написано множество песен как бардами, так и профессиональными композиторами.

Отчизна в поисках кормильца
читает лозунг на стене.
Бюрократические рыльца
желают лучшего стране.

А что – народ? Сыны Отчизны?
...Как бы присутствуя на тризне,
по вынесении икон, –
усердно варят самогон.

Питая душу витаминами
добра и зла – смотрю в себя,
как в зал, увешанный картинами,
остатки разума слепя.

Пестрят портреты персонажами,
кричат сюжеты бытия,
и стены выстланы пейзажами –
их обожала жизнь моя.

Лишь сегодня радуйся и верь!
Барабань в любую
душу-дверь.
Выключай сегодня в сердце зло.
Бей сегодня
хищника в мурло!
Выноси сейчас
себя на суд.
Никакие «завтра»
не спасут.

Вот камень,
вот сосна.
Над ними – туча.
Вот голопузый мальчик на дожде.

...Зачем же нам
друг друга молча мучить?
Нам не бывать
вон там –
на высоте,
на острие восторга,
выше сосен...

И кровь рябин
из ран
роняет осень.

Я умру поутру,
от родных далеко,
в нездоровом жару,
с голубым языком.

И в карманах моих
не найдут ни копья.
Стану странным, как стих
недописанный, – я.
И, как встарь повелось,
на кладбище свезут.
И сгниёт моя кость,
а стихи не сгниют.

Без меня хороши,
разбредутся, звеня,
как остатки души,
как остатки меня.

Фото: Павел Маркин / fotosky.ru